1 апреля не стало великого русского поэта Евгения Евтушенко. Его творчество было поистине многогранно: литератор, режиссер, автор популярных песен. Творческую биографию поэта не смогло бы охватить даже многотомное издание - настолько насыщенной была его жизнь. Даже в почтенном возрасте он был бодр и активен, продолжал творить и преподавать, повторяя, что написание стихов и сама жизнь для него – равнозначные понятия.

Искусство, как тонюсенькая нитка,

связует разведённые мосты.

Единственная может быть попытка

смерть победить, - искусство, это ты.

Поэты молодеют, умирая.

Смерть - это смерть для нравственных калек,

а смерть поэта - молодость вторая,

вторая жизнь, - теперь уже навек.

И прошлое, как под водою Китеж.

Там голоса, как колокольный звон,

и если камень в эту воду кинешь, -

свистя, его метнёт назад Вийон.

Там прошлое целуется, смеётся,

и, сочиняя полунаугад,

пьёт скрипочкой заслушавшийся Моцарт

убийственный лишь для убийцы яд.

Там Пушкин на базаре кишинёвском

припал губами к юному вину

и, хохоча, швыряет кошелёк свой

цыганке, нагадавшей смерть ему.

Историю, как пыльную картину,

повешенную криво навсегда,

хотел бы я, как дерзкий Буратино,

проткнуть длиннющим носом, и - туда...

А там Ахматова, такая молодая,

в Париже утреннем, качающем мосты,

привстав на цыпочки, в окошко Модильяни

бросает красные тяжёлые цветы...